第112章 雾中迷阵，一根竹竿破万法 (第1/2页)
铁门是锈死的。
苏无为推了一下，没推动。
又推了一下，还是没动。
铁门上的锈屑扑簌簌地往下掉，落在他鞋面上，红褐色的，像血干了的颜色。
他退后一步，深吸一口气，用肩膀顶上去——门轴发出嘎的一声尖叫，像是被吵醒了的老人，不情不愿地裂开了一条缝。
冷风从缝里灌出来。
那风不是外面的风。
外面的风是冷的，但干净。
这风是湿的，黏的，带着一股子说不上来的味道，不是腐臭，是那种老房子关了十几年、头一回打开时的味道——霉味、土味、还有一股子甜腻腻的、像是花谢了之后烂在泥里的味道。
苏无为侧身挤进门缝。
里头是雾。
不是外面的雾，是那种更浓、更厚、更白的雾，浓得像是有人把一锅牛乳泼在了空气里。
他回头看了一眼——门还在，但门外的光已经看不见了，只有白茫茫的一片。
他往前走了几步，脚下的地是硬的，是石板，但石板上长了一层滑溜溜的青苔，踩上去像踩在冰上。
“李道长？”
他喊了一声。
声音闷在雾里头，传不出去多远就散了，像是被什么东西吸走了。
没人应。
苏无为心里头咯噔了一下。
他转过身，往回走。
走了三步，摸到了门——铁门还在，冰凉的，锈迹斑斑的。
他推开门，外头的阳光砸在脸上，刺得他眯起了眼。
李淳风站在门外，手里攥着罗盘，脸色不太好。
“苏兄，”
他说，“你进去了多久？”
苏无为想了想：“半盏茶的工夫。”
李淳风摇头：“你在里头站了一盏茶。”
苏无为愣了一下。
一盏茶？
他明明只走了几步，喊了一声，转身就出来了。
怎么可能是一盏茶？
“这雾不对。”
李淳风把罗盘递过来。
罗盘的指针在转，不是疯转，是那种慢慢的、均匀的转，一圈，一圈，一圈，像是日晷上的影子。
“谷口有阵法。这是道门的‘迷魂阵’，困住进入山谷的人，让他们原地打转，永远走不进去。”
苏无为盯着那个转动的指针，脑子里转得比指针还快。
迷魂阵。
他在现代的时候读过一些关于古代阵法的书，说是利用地形、光线、声响来惑人，让人觉着错。
但亲眼见到，是头一回。
“布阵之人，”
李淳风的声音压得很低，“至少是袁师那个道行。”
袁天罡。
或者比他更强的人。
谁在这山谷口布了这么一道阵？
是为了守住塔里的东西，还是为了困住来找塔的人？
苏无为站在谷口，往里头看。
雾还是那么浓，浓得化不开。
谷口很窄，两侧是陡峭的山崖，光秃秃的，连根草都不长。
山崖是青黑色的，在雾里头若隐若现，像两扇半开的门。
门里头是什么，看不见。
“这阵能破么？”
他问。
李淳风沉默了一会儿。
“能。但要时候。迷魂阵的法子是借地形和雾气，叫人觉着自个儿在走直线，实则在绕圈。要破它，须寻着阵眼——就是布阵时用来定方位的那个根子。寻着阵眼，破了它，阵就散了。”
“阵眼在哪儿？”
李淳风摇头。
“不晓得。可能在谷口，也可能在谷里头。要一寸一寸地寻。”
苏无为看了看天。
日头已经偏西了，再过一个时辰就要天黑。
一寸一寸地寻，寻到明日也未必寻得着。
他蹲下来，捡了一根树枝，在地上画了一个圈。
谷口是圆的，两侧是山崖，中间是路。
路是直的还是弯的？
他方才进去的时候，觉着是直的，走了几步就拐了弯。
但拐弯的时候，他自己没觉着拐了——这就是迷魂阵的厉害之处。
它不让你觉着自己在拐弯，它让你以为自己在走直线，实则在画圈。
“道长，”
他站起来，“你能不能在这谷口竖一根长竿？越高越好。竿顶上绑个什么东西，红的，醒目。”
李淳风愣了一下，然后点了点头。
他从林子里砍了一根长竹竿，三丈来高，削掉枝叶，把一头削尖，插进谷口的泥地里。
裴惊澜从身上撕了一块红袍的碎片，绑在竿顶。
红布在风里头飘着，猎猎响，远远就能看见。
苏无为让秦无衣用剑在雪地上画了一条直线，从竿底指向谷内。
线画得很直，笔直笔直的，像一把尺子量过的。
“走。”
他对众人说，“沿着这条直线走。每隔十步，回头看一眼竿顶的红布。只要红布在正后方，就没偏。”
裴惊澜走在最前头，手里攥着刀，一步一步地数。
一步，两步，三步……走到第十步，她停下来，回头看了一眼。
竿顶的红布在她正后方，笔直的一条线。
“还在！”
她喊。
继续走。
十步，又十步，又十步。
红布一直在正后方，稳稳的，像钉在天上的一颗红星。
苏无为走在中间，脚下踩着那条雪地上的直线，一步都不敢偏。
雾越来越浓，浓得他只能看见裴惊澜的背影，一个模模糊糊的红色影子，在前头飘。
身后的李淳风、李昭月、秦无衣，他已经看不见了，只能听见脚步声——嗒，嗒，嗒，不紧不慢，跟着他。
走了约莫半个时辰，裴惊澜忽然停下来。
“到头了。”
她的声音从雾里头传出来，闷闷的。
苏无为加快脚步，走到她旁边。
眼前是一面石壁。
不是山崖，是石壁，人工砌的石壁。
青石块，一块一块地垒上去，严丝合缝，连根草都长不出来。
石壁很高，高得看不见顶，消失在雾里头。
石壁很宽，宽得两边都看不见头。
苏无为伸手摸了摸。
石头是凉的，湿的，上头长着一层薄薄的青苔，滑溜溜的。
“没路了。”
裴惊澜说。
苏无为没答。
他转过身，回头看。
竿顶的红布还在，在雾里头若隐若现，像一颗快要灭了的星。
从竿底到这儿，是一条直线。
他踩过的每一步，都在那条直线上。
没偏。
但路呢？
他蹲下来，用手指摸了摸石壁和地面的接缝处。
接缝处有泥，有碎石，有枯叶。
枯叶是干的，一捏就碎，不是刚落下来的，是积了许久的。
这面石壁，不是天生的，是人砌的。
有人在这儿砌了一堵墙，把路堵死了。
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